Es ist früher Samstagmorgen. Uns erreichen die ersten News aus Venezuela und Washington. Wir schreiben Carlos sofort eine WhatsApp. Viel zu früh für Nachrichten, sagt Carlos. Und lacht dabei. „Am Wochenende schaue ich nie so früh News auf dem Handy.“

Dass er ausgerechnet vom US-Überfall und der Verhaftung Maduros von mir erfährt, hat schon etwas Tragikomisches. Carlos Rafael Morgado Martín de Hijas, 44 Jahre alt, echter Venezolaner und ehemals Flugzeugmechaniker sowie Tourismusguide, heute als CNC-Fachkraft tätig und in Dinkelsbühl lebend, dazu die langjährige Partnerin an seiner Seite, das Leben, kann man sagen, halbwegs geordnet – und dennoch innerlich nie ganz weg aus Caracas.

Wir kennen uns seit über 15 Jahren. Der Kontakt ist nie abgerissen. Wie bei anderen Ex-Kursteilnehmern, oder etwa wie bei Paul, dem früheren Mitarbeiter, über den Tichys Einblick berichtete, sind es gerade diese persönlichen Verbindungen, die nüchternen Analysen plötzlich Fleisch und Blut, Gesicht, geben. Sorgen, Angst, Erleichterung – alles ungefiltert.

Carlos lacht oft. Aber es ist kein entspanntes Lachen

„Als ich die Nachricht gesehen habe, war es ein ganz komisches Gefühl“, sagt er. „Schock, Spannung – und eine sehr vorsichtige Hoffnung.“ Keine Freude. Dafür kennt er sein Land zu gut. „Wenn so etwas passiert, besteht immer die Gefahr von Gewalt, Chaos, Vergeltung. Am Ende zahlt oft die normale Bevölkerung den Preis.“
Und dann doch, dieses leise, kaum zu unterdrückende Denken: Was, wenn sich jetzt endlich eine Tür öffnet?
„Aber als Venezolaner lernst du schnell, nichts zu früh zu feiern.“ Carlos wirkt nachdenklich. Er, der er als bestes integriertes Beispiel hierzulande zählt. Fleißig, immer im Job, mit einem festen Freundeskreis.

Die ersten Stunden nach den Meldungen seien chaotisch gewesen. Widersprüchliche Informationen, Gerüchte, nichts wirklich verifizierbar. Ein Bild aber habe sich eingebrannt: „Als ich die Hubschrauber gesehen habe, wusste ich: Sie suchen jemanden. Das ist keine Show, das ist eine gezielte Operation.“
Kontakt mit Familie und Freunden kam später zustande. Stromausfälle hier, Unsicherheit dort, aber keine völlige Kommunikationssperre. Angst ja – Panik nein. Auch das ist Venezuela.

Carlos hat noch ein anderes Venezuela erlebt. Eines, das viele im Westen längst vergessen haben oder nie kannten. Carlos Morgado meint: „In meiner Jugend war Venezuela eine Demokratie“, sagt er. Korruption? Ja. Aber stets in Maßen, wie vielleicht überall, fügt er leise hinzu. „Ein Präsident, der mit seiner Frau eine Million Dollar veruntreut – das war damals ein Riesenskandal.“ Heute klingt das fast grotesk harmlos.

Der erste echte „Hombre fuerte“, starke Mann, war Hugo Chávez. Für Carlos ein klassischer Caudillo. „Am Anfang hat er Vertrauen geweckt. Die Idee von Veränderung war da. Aber es gab immer diese Angst: Militär, Putschversuche, Kuba.“ Chávez habe verstanden, wie man das Volk ruhig hält. „Er gab immer nur so viel, dass es reichte.“ Venezuela wäre auch mit ihm kein freies Land geworden, meint Carlos, „aber ich glaube, dieses totale Desaster, wie später hätten wir so nicht erlebt.“

Der eigentliche Bruch kam mit Maduro. „Er war der Kollaps“, sagt Carlos nüchtern. Kein Führer, nur eine Figur. „Ein Marionettenpräsident.“ Und zugleich der groteskeste. „Er lacht, tanzt, schreit Parolen, verkauft Ruhe – während das Land zerfällt.“ Für die Menschen sei das nicht nur ärgerlich gewesen, sondern demütigend. „Es fühlt sich an wie eine Beleidigung deiner Würde.“ Nun hat ihn Trump vor aller Weltöffentlichkeit gedemütigt, ist unser Kommentar.

Carlos’ eigenes Leben spiegelt Absurdität. Als Flugzeugmechaniker hatte er einen guten Job. Und doch reichte es immer weniger. Nicht abrupt – schleichend. Inflation, dann Hyperinflation. Arbeiten, verdienen, zusehen, wie das Geld verdampft.
Die paradoxe Wendung: Ein Taxi. Finanziert mit der Rente der Mutter. „Plötzlich merkten wir: Das Taxi bringt drei- bis viermal so viel ein wie mein Monatsgehalt als Mechaniker.“ Ein Satz, der alles erklärt. „Da merkst du, dass etwas grundsätzlich kaputt ist.“ Das Leben als Schule.

Der Weg nach Deutschland kam über den Tourismus. Ein deutscher Unternehmer, steigende Kriminalität, einbrechender Markt – und schließlich Vertrauen. „Er hat mir geholfen, den Schritt zu machen.“ Ohne Familie. Ohne Netz. „Es war brutal schwer.“ Spanien wäre möglich gewesen, aber aussichtslos. „Deutschland stand für Arbeit, für Stabilität.“

Heute blickt Carlos mit Skepsis nach vorn. „Maduro ist nicht das Zentrum der Macht.“ Dahinter stünden Militärs, Netzwerke, Interessen. „Für die geht es nicht um Wahlen, sondern um Freiheit oder Gefängnis.“ Deshalb glaubt er nicht an schnelle Lösungen. Venezuela sei militarisiert, polarisiert, traumatisiert. „Nach 30 Jahren Autoritarismus normalisieren die Menschen das Abnormale.“

Ein Wandel, wenn überhaupt, werde langsam kommen. Verhandelt. „Nicht aus demokratischer Überzeugung, sondern aus Selbsterhaltungstrieb.“ Hoffnung ja – Illusionen nein.

Der westlich verklärte Blick

Besonders kritisch sieht Carlos den westlichen Blick auf Venezuela. „Viele reden von verletzter Souveränität“, sagt er. „Aber wir reden hier nicht von einer normalen Regierung.“ Für ihn sei Maduro ein Krimineller. „Jemand, dem Folter, Mord, Verfolgung vorgeworfen werden.“ Das Entfernen einer solchen Figur sei kein Angriff auf ein Land. „Es ist ein Eingriff gegen ein Regime.“

Gleichzeitig warnt er vor Arroganz. „Hilfe ja – Behandlung als Hinterhof nein.“ Auch Trump bekommt sein Fett weg. Ölinteressen seien real, sagt Carlos. „Ich bin nicht naiv.“ Aber: „Das eine schließt das andere nicht aus.“

Sogar politisch engagiert war Carlos, in Zeiten, als es gefährlich werden konnte. Er sammelte Unterschriften für das Abwahlreferendum gegen Chávez. Der Preis: die berüchtigte Lista Tascón. „Wer unterschrieben hatte, wurde markiert.“ Pässe, Jobs, Behörden – alles konnte blockiert werden. Unweigerlich sehen wir erste Parallelen in westlichen Staaten aufkeimen, Proteste folgten. Gewalt. Bewaffnete Schlägertrupps. Tote. „Irgendwann hörst du auf, nicht weil du deine Meinung änderst, sondern weil du überleben willst.“

Wir bewundern ihn, journalistisch eher untypisch, schon ein wenig. Sein Wunsch für Venezuela? Ohne Pathos. „Das  Venezuela der 70er und frühen 80er.“ Kein Paradies, aber ein funktionierendes Land. Arbeit, Bildung, Infrastruktur. Ein Einwanderungsland. „Ich bin Enkel eines spanischen Einwanderers.“ Und dann wird Carlos leise: „Noch wichtiger ist, dass Familien wieder zusammenkommen.“ Millionen seien zerstreut. Zerrissen. „Wenn die Menschen wieder gemeinsam am Tisch sitzen könnten – das wäre alles.“

44 Jahre ist Carlos heute. CNC-Fachkraft. Seit Jahren in Deutschland, mit Unterbrechung in Barcelona. In Venezuela war er zuletzt 2014. Ein Albtraum. Abgelaufener Pass, Probleme am Flughafen, nur dank militärischer Kontakte Einreise. „Danach wollte ich nicht mehr zurück.“

2014, 2015 – groteske Jahre. 60 Liter Benzin für fünf Cent. „Wir mussten dreimal nachfragen.“, sagt Carlos, und ich als Autor aber auch. Gleichzeitig leere Regale, keine Medikamente. Schüler, die im Unterricht vor Hunger wegkippten. Heute wünscht er sich nur eines. Auch wegen seines Vaters in Caracas. „Eine Verbesserung der Situation für einen normalen Alltag.“

Mehr nicht. Aber bitte auch nicht weniger.