Vom großen Arno Schmidt ist der Satz überliefert: „Die Verleger trinken Sekt aus den Hirnschalen ihrer Autoren.“ Ich erinnere mich anders. Es war französischer Schampus, und nicht nur mein Verleger teilte ihn mit seinen Autoren bis in die Morgenstunden in allen fünf Nächten der Frankfurter Buchmesse im Frankfurter Hof, dem Fünf-Sterne-Epizentrum der Weltliteratur während der Frankfurter Buchmesse. Es war einmal.

Es war einmal ein rauschendes Fest der Literatur, gelegentlich hart am Rande der Dekadenz, aber voller Zuversicht. Die Verleger waren spendabel, nicht nur mit Gelagen, sondern auch mit Vorschüssen, weil neben Sprit vor allem Spirit sprudelte, der Rohstoff der Branche. In den Messehallen drängelten sich einige tausend Buchhändler mehr als heute – und Leser, viel mehr Leser. Geist und Geschäft befanden sich in bestem Einvernehmen. Heute igelt sich die Branche ein, kleinmütig, kraftlos und politisch korrekt bis auf die Knochen, auf denen kaum noch Fleisch sitzt.

Mit der Buchmesse vor einem halben Jahrhundert hat die Veranstaltung gleichen Namens heute nicht mehr viel zu tun. Und das liegt nicht am Versiegen der Champagnerströme.

Sie ist geschrumpft – an Fläche, an Zahl der Verlage, an Zahl der Neuerscheinungen, an Umsatz, an Beachtung, an allem. Sicher, der Starkult auf der Messe konnte einem damals auf den Geist gehen, aber wenigstens gab es noch Stars unter den Autoren – und alle kamen und saßen auf dem Blauen Sofa, das es auch nicht mehr gibt. Heute spielen sich Influencer auf, die selbst als Stars gelten und auch noch Bücher veröffentlichen – weil die wenigstens noch jemand kauft.

Wenn heute deutlich weniger gelesen wird – nicht nur Schmonzetten für geistige Analphabeten –, liegt es nicht daran, dass die Hochliteratur langweiliger geworden wäre (und, ja: auch weiblicher, es lesen ja fast nur noch Frauen). Die meisten Leute (nicht nur die Männer) starren lieber den halben Tag auf Bildschirme und Handys, da bleibt für ein nach Papier und Druckerschwärze duftendes Relikt wenig Zeit. Die Hauptursache der Lesekrise ist die Bildungskatastrophe. Im Wesentlichen ist sie dem Umstand geschuldet, dass die Sonderpädagogik der Moralisten den Ton angibt. Sie haben das Wichtigste verdrängt: die Aufklärung, die ja dem Buch ihren Siegeszug verdankt – und umgekehrt. Die Erfindung des Buchdrucks verlieh der Menschheit einen Bildungsschub sondergleichen. Der Fortschritt passte zwischen Buchdeckel.

Im Blick zurück mischen sich Wehmut und Zorn. Damals wurde weder die Sprache kaputt gegendert noch pausenlos Moralsülze serviert. Die Buchbranche war nicht woke, sondern wach. Deshalb wurden weder die Rechtschreibung noch rechte Ansichten gecancelt, wobei heute alles als rechts gilt, was nicht links ist. Die wahre Literatur wird vom Zeitgeist ausgetrocknet, „falsche“ Verlage versteckt oder gar nicht erst zugelassen, der Markt der Meinungen reduziert auf den Korridor des Korrekten.

Es wird heute auch die Aufklärung gecancelt, ersetzt durch Postdemokratie, Identitätspolitik, Klimagerechtigkeit, Gesinnungshuberei und Gefühlsduselei. Der Mensch mag nicht mehr streiten, das strengt doch allzu sehr an, sondern lieber Zeichen setzen, Haltung zeigen, an das Gute glauben und sich unterhaltsam verblöden lassen.

Das denkt auch der alles regulierende Staat. Wenn er etwas nicht brauchen kann, dann sind es mündige, also belesene Bürger. Wer liest, denkt selbst, gewinnt Urteilsvermögen. Die Bildungskatastrophe hat dieser Staat zu verantworten – und ich fürchte, sie kommt ihm gelegen. Kurz gesagt: Der Niedergang der Frankfurter Buchmesse ist dem Klimawandel zuzuschreiben, dem Wandel des geistigen Klimas.

Aber es besteht doch Hoffnung, oder?! Ich weiß nicht. Vielleicht war das Medium Buch doch nur ein Zwischenspiel der Menschheitsgeschichte. Wenn KI erst einmal seine volle Wirkung entfaltet haben wird, muss kein Mensch mehr selber schreiben, und das wenige, das er noch liest, lässt er sich vorlesen – falls er nicht nur Bilder inhaliert. Was das für das menschliche Hirn bedeutet, ist bekannt.

Der Analphabetismus besitzt eine glänzende Zukunft. Abgesehen von ein paar Schriftgelehrten, abgesehen vielleicht von einer gebildeten Minderheit, die es sich im Elfenbeinturm der Literatur bequem macht. So war es ja schon einmal, kurz nach der Steinzeit. Wozu sich noch selbst orientieren – macht alles die KI im Auftrag jener Mächte, die uns manipulieren und geistig kastrieren. Good bye, Abendland. Dein schönstes Fest, dein Feldgottesdienst, war einmal die Frankfurter Buchmesse.

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