Sagen wir es vorsichtig, schließlich ist Klingbeil ja angeblich sensibel. Die Wahrheit, in Watte gepackt, lautet daher: Der Mann ist eine katastrophale Fehlbesetzung. Wikipedia braucht für den Punkt „Ausbildung“ bei ihm exakt einen einzigen Satz: „Nach dem Abitur 1998 am dortigen Gymnasium und dem Zivildienst in der Bahnhofsmission in Hannover begann er 1999 ein Studium der Politikwissenschaft, Soziologie und Geschichte an der Universität Hannover, das er 2004 mit dem Magister Artium abschloss.“

Klingbeil selbst sagt, er sei in der Antifa „aktiv gewesen“. Da wäre er vielleicht besser geblieben. Denn die konstruktive Arbeit scheint ihm weit weniger zu liegen als das Destruktive. Das Zerstören von Strukturen, die Bekämpfung Andersdenkender, notfalls mit Gewalt, das macht sich in einem Ministeramt jedenfalls nicht besonders gut.

Aber nein, so ein Mann ist Minister. Träume werden wahr. Es ist geradezu märchenhaft. Deshalb:

Es war einmal im Königreich Deutschland, wo die Türme der Städte bröckelten und die Straßen aufplatzten, die Schultoiletten stanken und die Brücken einstürzten, es war dort einmal eine Zauberfee namens Caren Miosga in einem Saal aus flackernden Lichtern, die die weisen Worte ihrer Gäste in alle Winkel des Reiches trugen.

An diesem Abend, dem 12. Tag des zehnten Mondes im Jahr 2025, lädt sie den warum-auch-immer-auserkorenen Minister der geborgten Dukaten ein, um das große Rätsel dieser Zeit zu lösen: Was kostet uns der Aufschwung, Herr Klingbeil? So als könne man den Aufschwung irgendwo kaufen, beim Höker des Lidl etwa, beim Aldi-Krämer oder auf dem Marktplatz des Marktkaufs.

Der kühne Fürst der Finanzen, Kaderspross der abstürzenden Spezialdemokraten, hypersensibel und im Herzen voller Hoffnung, reitet auf einem stolzen Ross namens „Sondervermögen“ herein, beladen mit Abermilliarden güldener Münzen, die wie Sternschnuppen funkeln. „Wir werden unser Land grundlegend modernisieren!“, verkündet er mit dünner Stimme, während er den Zauberspruch der gelockerten Schuldenbremse spricht. Mit diesem Hammer aus purem Gold werden wir Brücken bauen, die fliegen können, und Straßen, die niemals zerbersten! Oder so. Der Aufschwung ist ein Drache, den wir zähmen – teuer, ja, aber oh, wie er faucht! Seine Augen funkeln wie der Rhein im Sonnenaufgang, und er spricht voll Zuversicht: „Ich möchte gerne Hoffnung haben! Wir meistern den Spagat zwischen Investitionen und Haushaltsdisziplin, um die Wirtschaft zu wecken.“ Rekordschulden? Sie sind der Preis für ein Morgen, das strahlt!

Doch es raschelt im Schatten. Markus Preiß, der listige Barde des ARD-Hauptstadtstudios, tritt hervor. Er ist ein Fuchs mit scharfem Blick und einer Laute aus Dornen, die kritische Töne wie Pfeile zu schleudern vermag. Halt ein, edler Ritter!, ruft er, und seine Worte schneiden wie eine Feuersbrunst durch Klingbeils laues Lüftchen. „Dein goldener Hammer vermag Brücken zu schlagen, doch wo sind die Nägel? Die Bürger werden mehr zahlen müssen – Steuern steigen, Rentner zittern, und die Jungen tragen die Last der Alten wie einen Rucksack voller Steine. Ist das Dein Aufschwung oder nur ein neues Joch? „Egal, was das Finanzministerium macht, es wird nicht reichen“, sagt Preiß. Wo ist die Reform, die nicht nur verspricht, sondern heilt? Seine Stimme hallt nach, und der Saal wird still, als ob die Wände horchen.

Doch Klingbeil pariert mit scharfer Klinge. Er verspricht mehr als nur einen Einschnitt, einen tiefen Griff in den Säckel der Untertanen. „Da reden wir nicht von einem Einschnitt. Das wird schon eine grundlegende Veränderung sein“, droht er. Vor allem auf die Gutbetuchten zielt sein Bajonett: Es könne nicht sein, dass „Menschen, die viel Geld haben … gar keinen Beitrag leisten“. Volk, lerne: Es gibt momentan offenbar keinen Spitzensteuersatz. Die Zinsen aber, zu zahlen von den Kindern und Kindeskindern, würden sicher gewaltig und „es macht einem alles Sorgen“.

Aber so sehr auch wieder nicht. Die Argumente seiner Kritiker sind ihm jedenfalls zu „unterkomplex“, und das geziemt sich nicht bei Hofe, denn: „Dass dabei eine Zinslast entsteht, die uns politisch herausfordern wird, das ist so.“ Also schweig still, Gevatter Preiß, Spötter von der schmalen Gestalt. „Am Ende werden es alle spüren, dass sich etwas verändert“, sagt Klingbeil. Es ist eine klare, unverhohlene Drohung, aber das Volk dürstet ja auch danach. Preiß weniger: „Nur zu sagen, es sei unterkomplex, löst ja nicht das Problem.“

In den Kerker mit dem Ketzer!

Auch ein Bürgermeister aus dem fernen Bad Honnef bringt betrübliche Kunde. Sein Klagen wird per Teleschirm übertragen, und es ist wahrlich keine frohe Kunde: „Im Moment habe ich nichts in der Hand, um zu vermitteln, dass das ’ne Erfolgsgeschichte wird“, stöhnt Otto Neuhoff. Was Meister Klingbeil da fabriziere, „das reicht natürlich überhaupt nicht“. Es sei „wie ein Pflaster, das man auf einen Beinbruch klebt“ und bringe „keine spürbare Wirkung für den Bürger“.

Und dann ist da Michael Hüther, Direktor des Instituts der deutschen Wirtschaft. Auch er wird per Teleschirm eingespielt. Hüther schimpft Klingbeil einen „Hütchenspieler“, und wirft ihm vor, mit dem Sondervermögen (= Sonderschulden) einen „Verschiebebahnhof“ zu betreiben. Klingbeil gesteht völlig arglos: „Wir schieben sicher Sachen vom Kernhaushalt ins Sondervermögen und andersherum.“ Huch!

Der Minister geht verlustig seiner Laune und seiner fröhlichen Verfassung. Hat er gerade mehr als 600.000 güldene Steuertaler per anno ausgerufen, damit ein persönlicher Fotograf ihn möglichst sympathisch in Szene setze, so spüren seine Untertanen in diesem Moment genau, warum dies unbedingt nötig ist. Klingbeil wischt sich immer häufiger mit der kompletten flachen Hand durch die fein visagierte Visage, wohl, um den Angstschweiß zu verflüchtigen. Den Argumenten aber hat er inhaltlich nichts entgegenzusetzen.

Außer Floskeln.

Als ihn die Budenzauberin Miosga mit eben diesem Floskel-Überfluss konfrontiert, ihm dutzendfach vorspielt, wie er in der Vergangenheit stets dieselben Phrasen wiederholte, kann Klingbeil einfach nicht aus seinem samtenen Gewand. Im eingespielten Film hat er gerade bis zur Erschöpfung aller Untertanen immer wieder vom „braven Bürger“ palavert, dem „Fleißigen“, der „morgens aufsteht“ und „zur Arbeit geht“ und „das Land am Laufen“ hält und dann auch mal aus Versehen „fleißig aufsteht“ (huch, kurz mit den Floskeln durcheinander gekommen …) und so weiter und so fort.

Miosga will Klingbeil mit dem Overkill an Plattitüden eigentlich aus der Reserve locken – doch was macht der: Er wiederholt all die Floskeln, behauptet sogar, es seien gar keine. „Oah nee“, ruft die Fee fassungslos, doch Klingbeil ist auf seiner rhetorischen Einbahnstraße einfach nicht zu stoppen. Sein Ross ist hoch, und er thront ganz oben, selbstzufrieden, wenn auch belächelt vom Volk. Er wiederholt den ganzen Sermon sogar noch ein weiteres Mal. Und noch ein drittes Mal. Sogar das grauhaarige Klatschvieh im Palast der TV-Vielfalt, an diesem Abend offenbar beim ZDF ausgeliehen, verweigert ihm dafür die akustische Zustimmung. Kein Applaus. Manche lachen. Der Kaiser, der keiner ist, hat fertig.

Monika Schnitzer, kluge Elfe der Wirtschaftsweisen, nimmt den Vizekanzler von der traurigen Gestalt ins Kreuzverhör. Der Pfad ist schmal, oh Ritter Klingbeil, spricht sie, sanft wie ein Blätterrauschen, doch scharf wie ein Schwert aus Damaszener-Stahl. Dein Milliardenschatz an Sonderschulden mag Wachstum weben, Infrastruktur erblühen lassen und Debakel in den Dörfern lösen. Aber wehe, wenn die Schulden aus dem Dornröschen-Schlaf erwachen und über die folgenden Generationen hereinbrechen. Wir müssen konsolidieren, Haushalte straffen. Investitionen ja – doch mit Disziplin! Oder der Aufschwung wird zur Blase, die platzt und Flüsse aus Tränen hinterlässt. Wie viel Sozialdemokratie steckt in Deiner Politik? Kannst Du die Mitte halten, ohne dass die Ränder zerreißen?

Klingbeil, der rote Ritter der Entbehrlichen, lamentiert: „Wir sind dazu verdammt, große Dinge zu schaffen!“ Der Spagat sei hart, doch notwendig. Der Plebs stellt sich den bulligen Burschen spontan beim Spagat vor und kann den Schmerz wohl nachvollziehen. Die Rekordschulden seien unser Eid für die Zukunft, sagt Klingbeil. Da lacht Preiß wieder, der Fuchs, und zwinkert der Elfe zu.

Und so webt sich das Gespräch fort wie ein Teppich aus wenig Licht und viel Schatten: Klingbeil malt Visionen von blühenden Gärten, fliegenden Zügen, billiger Energie und ohne Bürokratie-Papierkram (was davon ist wohl das absurdeste Versprechen, holder Leser der kundigen Gestalt?), Schnitzer wiegt die Früchte ab und Preiß, der tadelnde Troubadour, singt Lieder des realen Zweifels, die die Herzen der Zuschauer berühren.

Als der Mond am höchsten steht, verabschiedet die Zauberin Miosga ihre Gäste mit einem Segen: Möge der Aufschwung ein guter werden.

Aber das, so seid versichert, „fleißig Aufstehende“, wird Ritter Klingbeil zu verhindern wissen. Bis ans Ende aller Zeiten. Und des Euro.